Suas mãos deslizam, úmidas, por meu corpo.
Percorrem a pele em movimentos vigorosos e simultaneamente suaves.
Por alguns momentos salvam o ser, imergindo-o em águas doces,
Dessalgando da dor que o acomete às outras horas dos dias.
Suas mãos são lenimento,
Oásis no duro deserto de viver.
Por uma hora o mundo muda para melhor.
Ahhhh !....
Quisera os ponteiros parassem
E pudessem transformar o tempo em contentamento sereno, bonito:
Uma hora em infinito.
Palavras pulam orando.
Rezando terços saltitam em orações.
Por onde passam põem pedaços de desejo,
Operando interlúdios de ações e emoções
Enquanto cruzam, se entrelaçam, rezam.
Em frases, estradas, ecoam, soam em silêncio, voam paradas.
Fazem dança, são bailes, móveis de ideias e ideais.
Palavras rezam, fazem milagres,
Erguendo altares, igrejas, construindo catedrais.
Palavras são armários de vida..
Puras de poder,
Dizendo e desdizendo
São milagres de falar, ouvir e escrever.
A tela branca se oferece pra brincar.
Surge só, filha única, folha silenciosa,
Ansiosa por companhia,
Parceria que a preencha,
Que a tome pela mão,
Coloque no colo, dance com ela
...e a torne prenha.
Páginas puras pedem para ser seduzidas.
Sua natureza não é de ser solteira, casta.
Nascem pra casar, gerar rebentos.
Privadas de escrita não dão à luz,
Esvanecem sem alvorecer,
Morrem sem viver.
A poesia às vezes se guarda do poeta,
Está lá. Em algum lugar dorme, hiberna.
Inverna em cavernas profundas, ansiando o ar livre das primaveras do peito,
Os passeios soltos, sem tração, sem correntes a puxá-las à força de seu leito.
Essa, que se esconde, é as dos tempos de guerra.
De alguma sorte de batalha interna,
Germe de pesadas pelejas.
Está latente: as palavras sob a pele, no avesso do corpo.
Os bolsos da mente seguem abarrotados de munição.
Há hora para disparar.
Poesia não se atira à força,
Não é arma que se descarrega por pressão.
É arte que eclode certeira, aos auspícios da emoção.
O corpo não aprendeu a conversa das palavras.
Comunica-se com códigos que não são universais.
Dor é dor mas pode carregar e querer contar tanta coisa !...
Vem à superfície como ponta de novelo em viagem de espiral.
Antes de eclodir percorre um universo inigualável, o daquele ser.
Antes de se manifestar atravessa um mundo de história particular,
A daquele ente vivente.
E queremos rotular, botar tarjas, arranjar um jeito de resumir o irresumível.
Condensamos mal e mal o que por bem maior seria bom olhar como único, inigualável.
Falta entendimento entre as nomenclaturas da mente e as exposições da carne:.
Planetas inúmeros em órbitas ímpares dançando ritmos variados, inusitados,
Irrepetíveis.
Humanos, escrevemos leis gerais para o colóquio do abstrato com a matéria
Enquanto o maestro - o imponderável - nos articula separada, especialmente,
No palco do incalculável, do imprevisível.
Ahhh, não dominamos nem o be-a-bá desse infinito de mistério !
Aqui estamos, por aqui passamos.... muito julgando, tudo presumindo e... nada sabendo.
Ardem a algum tempo em toda mente, coração, onde houver humanidade.
Queimam em tragédias explícitas, em faces dolorosas, evidentemente tristes, transtornadas
Ou desenham-se em avessos, vieses de sorrisos, flamejantes em disfarces de alegria.
Declarados ou silenciosos, velados ou pungentes, traçam a história de todo ser vivente.
Compõem par com o céu de cada um.
Erga a mão quem não queimou em amores,
Incendiou em insatisfações, contrariedades, decepções,
Inflamou na carne, escaldou em expectativas e desilusões.
Quem não viveu reveses, esvaído em sonhos.
Somos essencialmente labaredas.
Todos, a algum tempo, vivemos infernos particulares.
Ardemos pelo bem e pelo mal.
Serenidade é lampejo, idílio, ideal desta espécie animal.
Ninguém jamais vestirá minha pele.
Como ninguém ocupará a sua.
Quem, em verdade, sai de si e ocupa o outro ?
Nem por instantes !
Assuntamo-nos, julgamos, presumimos, projetamos
No exercício imaginário de parecer, participar,
Sendo ilhas que se tocam, podendo beber de uma mesma fonte.
Compartilhamos a imensidão do mar.
Ouso aquilatar quem é mal sabendo quem sou.
Gasto uma vida com olhar em mim, para definir o próprio conteúdo, sem obter sucesso,
E ouso dizer do que o outro é feito, o que tem, o que não tem,
Do que é capaz, como reage, o que lhe caberia melhor ou pior.
Ninguém nunca saberá o que o outro sente, vivencia.
Não importa o discurso.
O repertório de palavras é insuficiente para realizar a mágica.
Somos universos definitivamente distintos.
Comunicamo-nos no esforço e com o desejo de conhecer, compor...
E a realidade em verdade pouco nos permite.
Em meio a todas as trocas, seguimos sendo eu e você,
Cada um em pele ímpar, preenchido de substâncias únicas,
Experiências absolutamente inigualáveis
E mutantes.